“找到了。”
母亲拿着一个小小的手电筒和一个不锈钢的掏耳勺走了过来。
那是那种老式的、带一点点弧度的勺子，把柄上还缠着一圈红色的丝线，是为了防滑，也是她当年的杰作。
“坐好！别乱动啊，这玩意儿不长眼，戳聋了你别找我哭。”
她一屁股坐在我旁边，拍了拍我的肩膀，示意我侧过身去。
我乖乖地转过身，把左耳对着她。
“头低点！长那么高干什么，跟个傻大个似的，累死老娘了。”她抱怨着，一只手按住我的头顶，强行把我的脑袋往下压，另一只手打开了手电筒。
那只手并不细腻，指腹上带着粗糙感，但掌心却是热的。按在我头顶的时候，那种温度顺着头发传导下来，让我有一种瞬间回到小时候的错觉。
那时候，我也是这样，在夏天满是蝉鸣的午后，或者冬天的火炉边，像只小狗一样等着她给我清理那让我难受的耳朵。
“把头转过去点，背光了。”
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