玄老道翻了个白眼，拿手里那根细枝朝他右腿一点。
“昨儿才消下去半圈肿，今儿就敢这么Si撑着赶。你这条腿若会说话，这会儿先骂的就不是贫道，是你自己。”
嘴里骂着，脚下却终究还是慢了半分。
“快些挪。前头那口热汤若真凉了，贫道可不等你。”
方英杰低低应了一声，拄着木杖跟上。
谷口那座茶棚，b远看时还要破败几分。
几根歪歪斜斜的木柱，勉强撑着半张将塌未塌的旧棚。棚顶上的茅草叫多年风雨削去了大半，只剩些发黑发h的残茬，东一绺西一片地压在梁上。棚子虽破，灶却是活的。靠里一口大铁锅正架在灶上，锅边白汽丝丝缕缕地往上冒。锅里也不知煮着什么，混着柴火焦香、热油饼气、粗茶苦香与一点卤味咸香，直把这破棚子熏出一GU活人的热闹气来。
棚里零零落落坐着几名过路人。靠里两个船汉，K脚卷得略高，衣角鞋边都带着水气，正捧着粗瓷大碗低声说话。灶边是个五十来岁的瘦老汉，肩上搭着块洗得灰白的布巾，一边拿长筷翻着锅边的油饼，一边有一搭没一搭地听着棚里闲谈。
玄老道一进棚，先不是看人，是先看锅。
他那双原本还带着几分宿酒未醒的眼，往锅上一扫，鼻子随即轻轻一cH0U，神sE便活泛起来，仿佛锅里煮的、案上摆的、灶边藏的，都已叫他一鼻子闻出了七八分意思。
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